Цепелины с мясом

Цепелины с мясом

Цепелины - это такие дирижабли. На них улетают в далекие края, когда всё надоедает (см. стих ниже). Но цепелины - это и прибалтийские вкуснейшие яства, в основе которых картофель. Рецептов цепелниов много, вот один из них:

Ингредиенты:

• Десяток крупных картофелен нового урожая
• 400-500 граммов говядины постной
• 100 граммов шпика
• Одно яйцо
• Одна крупная луковица
• Масло сливочное для жарки

Готовим цепелины:

1. Половину сыpой катpошки натиpаем на крупной тёpке
2. Выделившийся сок сливаем, отжимаем тёртую картошку, снова сливаем сок
3. Втоpую половину каpтошки варим в мундире, после чего вареный картофель чистим и пропускаем через мясорубку (на тёрке сложно натирать - будет рассыпаться)
4. Смешиваем сырой и вареный картофель, добавляем яйцо, опять смешиваем и делаем из смеси продолговатые лепешки
5. Варим мясо одним куском или несколькими кусками
6. Готовоем мясо пропускаем через мясорубку
7. Поджариваем на сливочном масле лук (луковицу мелко-мелко рубим)
8. Делаем фаpш из ваpеного мяса и обжаpеного лука
9. Раскладываем фарш на лепешки
10. Лепешки сворачиваем, сдавливаем
11. Ваpим в подсоленной воде до готовности
12. Пока варятся цепелины, поджариваем отдельно на сливочном масле шпик до румяности
13. Заливаем цепелины шпиком с выделившимся при жарке жиром - его немного

Подаем на стол густую сметану - цепелин без сметаны, что стихи без рифмы.

Стих про Цепелины (они подразумеваются)

Вот выпил я на ночь бутылочку пива

И стало мне тут же уж очень тоскливо:

Мне дамы стихи так и не посвящают,

А только ругают, ругают, ругают.

За то, что увлекся я слишком тем Лостом,

За то, что я брынзу люблю не по росту,

За то, что, правее меня только стенка,

За то, что царапаю чьи-то коленки,

За то, что на чат не всегда отвечаю,

За то, что я невесть куда исчезаю.

Но вот незадача – где ж те обвинения,

Когда я вас пивом пою безраздельно.

Когда в рестораны вожу и на гору,

Когда бриллиянты дарю и ангору,

Когда закупаю бутылку Чинзаны,

Когда отмываю до яркости ванны.

Я плюну на всё и умчусь в Аргентину,

Где горестей нет, не бывает ангины.

Где я поселюсь под струёй водопада,

И буду на арфе играть до упада.

А вам – что поэта гоняли лениво,

Вам станет тоскливо и даже без пива.

И всем станет вдруг тяжело и морозно.

Захочете стих подарить, а уж поздно!

Мадонна у церкви Св. Андрю в Нью-Йорке показывает величину блюда цепелинов. Фото от Леночки.